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Dos novelas breves de Gonzalo Maier

Una mano invisible reúne las dos novelas más recientes de Gonzalo Maier (Talcahuano, Chile, 1981): Piña (2022) y Mal de altura (2024). En España, la editorial Minúscula ha publicado algunos de los libros de Maier, como El libro de los bolsillos, Leer y dormir o Cuando cumplí cuarenta, que agrupan artículos y se van conformando por acumulación. Las dos novelas reunidas aquí van creciendo también a base de capítulos breves, en una sensación de adición y serialidad. Que aparezcan en un mismo volumen no responde tanto a que las dos novelas compartan tema o personajes, son libros independientes y breves, es más bien una cuestión de aprovechar el movimiento desde la editorial. En cualquier caso, no molesta, y permite establecer algunas relaciones entre Piña y Mal de altura que tienen que ver sobre todo con los mecanismos de composición y con el estilo de Maier. Piña es una novela sobre el mundo del arte, o mejor dicho, el mundo del arte aparece de manera circunstancial porque el protagonista, Horacio Piña, es un artista chileno que vive en Berlín con Coco, otra artista, y la perra de ambos, Tita, pero Piña no es una novela de tema: es circunstancial. Con un humor leve y fino, da con ciertas características del arte contemporáneo, que usa sobre todo para desplegar su estilo. Tras años de dedicación, Piña sabe que “En la práctica, ser artista contemporáneo no era la culminación de una vocación romántica y artesanal, sino un trabajo con burocracia y una precariedad que nunca sospechó, pero él no se lo cuestionaba demasiado porque intentaba estar a la altura de sus ambiciones.” En todo caso, pronto añade un elemento que aleja la novela de la sátira del mundo del arte: a Piña se le aparece el fantasma de Ingrid Mora, algo así como la voz más autorizada dentro de la crítica del arte contemporáneo en Chile. La muerte de Mora le pilla a Piña en Santiago de Chile y, al contrario de sus colegas, él no comparte muestras de duelo en redes sociales. La razón es que Mora solo escribió una vez sobre el trabajo de Piña y lo comparó con el uso del queso en cocina para enmascarar sabores. Piña es como el queso, escribió la crítica. En las apariciones de Mora, Piña mantiene conversaciones con ella, no es un fantasma que dé miedo o que pretenda asustar, más allá de la circunstancia de que es la aparición de alguien muerto. Mal de altura plantea la relación de dos personajes aparentemente opuestos, un empresario, Echaurren, y un profesor de filosofía cuyos padres le pusieron Sócrates, “nombre inverosímil y caprichoso para un profesor de filosofía”. Pero no estaban pensando en el filósofo sino en el futbolista –le vieron marcar un gol el mismo momento en que decidieron que tendrían un hijo–. Echaurren fue condenado por corrupción, y la condena incluyó clases de ética, tarea que Sócrates Saavedra se vio medio obligado a aceptar, primero a regañadientes, luego con más alegría. Él también tiene lo suyo: una separación reciente, un cambio de barrio y de estatus, una amistad recuperada. Aunque van… The post Dos novelas breves de Gonzalo Maier appeared first on Letras Libres.

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Entrevista a Toni Roldán. “En tareas que requieren juicio, la IA ayuda más a los mejores”

Toni Roldán es director del centro de política económica de Esade (EsadeEcPol). Fue secretario de programas y áreas sectoriales de Ciudadanos, y diputado en tres legislaturas. Tras su paso por la política retomó su carrera académica. Su tesis doctoral por la LSE, Three experiments on technology, inequality and ideology, aborda el vínculo entre los sesgos y las medidas políticas, los efectos de las tutorías en línea, y la relación entre la inteligencia artificial y la desigualdad, que es el tema de esta conversación: según su investigación, en vez de estrechar las diferencias en el mundo del trabajo es probable que la IA las aumente, como otras revoluciones tecnológicas. Tu tesis son tres temas que no están tan relacionados. Se parece más a un libro de cuentos que a una novela. Para los economistas hace mucho tiempo que las tesis doctorales son tres papers. Haces una introducción para vincular los temas como puedas. La función que yo hago es publicar en el mundo americano, y eso es un paper de diecisiete páginas con un anexo de cien, donde tú, con un análisis experimental muy concreto, respondes a una pregunta muy específica. En otra época eran más generales. De todas formas, mucha gente hace temas más parecidos entre sí. Mi expertise es más metodológica. También he tenido la suerte de que la política me ha servido para hacerme preguntas que no era capaz de hacerme hace diez años. ¿Te ha cambiado como economista tu experiencia en la política? Muchísimo. Influye por ejemplo en el tercer paper, donde hemos participado seis personas, “Ideological alignment and evidence based policy adoption”. Es una intuición obvia: la importancia del mensajero. Si yo te transmito una evidencia, tú vas a recibir la evidencia de una manera distinta a si la transmite otra persona. En el paper, que está aceptado para publicación en American Economic Review, habéis mirado 5.600 ayuntamientos. Un reto de ese paper, y una contribución, es la construcción de la base de datos. Hay que encontrar los correos, contactar. Yo liaba a todos los amigos para que me hicieran los policy briefs y mensajes. Mandábamos el mensaje, que está basado en un paper, en el cual se informaba a los concejales de turismo o a los alcaldes de una medida neutral que mejora el turismo. Y lo que hacíamos era variar el mensajero. Hay un artículo en elDiario.es que pone “Wikipedia mejora un 9 %”, y el mismo titular en El Mundo. Y lo mismo con faes y Fundación Alternativas. Y así podíamos también mirar si el formato tenía alguna relevancia en la comunicación. Que no tanta, parece. No hay ninguna diferencia significativa. Siempre he pensado que el tema del formato es menos interesante, pero sí hay una manera de comunicar las políticas. Es una de las cosas que me interesan para el futuro: la parte de las narrativas, contar historias versus datos, más que si es un informe con unos bullet points muy buenos. Las historias son más memorables. Y de esto empieza a haber estudios, muy difíciles de hacer. No es fácil medir eso. Piensa en Trump con el muro. Piensas en políticas de Hillary y… The post Entrevista a Toni Roldán. “En tareas que requieren juicio, la IA ayuda más a los mejores” appeared first on Letras Libres.

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Los hilos del plátano

Frágil como los hilos del plátano. Altruismo homicida. Quería hacer una metáfora con los hilos del plátano, tan endebles, pero no me sale. Disculpas. “Salgo del mundo cuando entro en ti” (Ángel Guinda). Repasar el Atlas de arte casual, de Francisco Ferrer Lerín. Su pregón de la Feria del Libro de Zaragoza 2025 (en su blog ferrerlerin.blogspot.com), su libro Mansa chatarra (Jekyll & Jill). Artículo-entrevista en eldiario.es/aragón de Laureano Debat sobre Víctor Gomollón, editor de Jekyll & Jill desde 2011: más de sesenta títulos. Registro minucioso de encuentros imprevistos que podían haberle salvado la vida. Mapa imaginario de filamentos del universo inventado por una ia basado en datos reales a su vez inventados o escrapeados por otra ia coincide, según Lens, con el papel pintado de la recocina. Mapa del universo y sus intimidades: eres el hueco entre los demás huecos: posición privilegiada identidad cero-cero. Endeblez de los hilos del plátano que, sin embargo, según algunas ia, sujetan el mundo. Revisar los fajaditos de Pablo Serrano: Pobrecitos, fajaditos, jodiditos en vida. muertecitos. Con una boca nada más, con un ojo, nada más, con la nariz, nada más, con un oído nada más. fajaditos condecorados. Algo quieren decir, pero no pueden, están fajaditos. Tienen un libro. Tocan mal un instrumento. Sus cabezas son de tarros de farmacia. Sus cabezas son de automóviles de plástico. Con un ojo solamente. nada más con un bracito. nada más nada más nada. nada nada. Pablo Serrano, 1964 (en la web del museo que lleva su nombre –iaacc.es–, donde, además de este y otros textos, hay esculturas de los fajaditos que se atan el pantalón con hilillos de plátano). La detective que protagoniza la serie Ballard y el largo influjo del teniente Colombo, por ejemplo en el coche viejo. Austeridad de Colombo, volcado en el análisis y la deducción. Recreacionismo de algo que no sucedió. Recreacionismo futuro. Recrear el rigor histórico a secas: el método. Digamos recreacionismo del universo sin necesidad de recrear el universo. Y todo esto quién lo paga. La frase canónica de Pla, que escribe esto sobre el tedio en Cinco historias del mar (Destino, 1987), traducción de Josep Daurella: A medida que la vida pasa, se da uno cuenta de la importancia del aburrimiento. Nadie sabe ni puede resistir el tedio. […] Los hombres y las mujeres no pueden resistir el aburrimiento porque creen –sin ninguna razón– que aburrirse es como morir un poco. Agradecimiento de Ricardo Dudda por rescatar en un artículo ese libro de Pla. Cuento verídico del mendigo que adivina los nombres de las personas que le dan dinero. Incluso en el caso de alguien que, pasado un tiempo, ha cambiado de nombre y de sexo. El mendigo que acierta los nombres se niega a explicar cómo lo hace. Le ofrecen mucho dinero, trabajo simulado, cargos… lo que quiera, pero él no cede. Al fin les da esta frase: “Soy el hueco entre los huecos.” Damnificados o beneficiados por el don o la magia del mendigo que adivina los nombres se reúnen para investigar este inefable don o magia o santidad y así nace una secta. (Continuará.) A la… The post Los hilos del plátano appeared first on Letras Libres.

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Celebración de un adiós

El aniversario, novela tan asombrosa como perturbadora de Andrea Bajani (Roma 1975), se hizo en su última edición con el Premio Strega, el galardón literario más reputado de Italia –desde su creación lo han recibido Cesare Pavese, Dino Buzzati, Natalia Ginzburg o Claudio Magris, entre otros–. El aniversario al que alude el título celebra que hace diez años el narrador rompió toda relación con su familia. Las últimas palabras que le escuchó a su madre cuando se marchaba, desde el rellano, fueron: “¿Vendrás a vernos otra vez?” No. Ella lo supo antes que él, como a menudo sucede entre madres e hijos. “[Desde entonces] han sido los diez mejores años de mi vida”, sentencia el narrador, de quien nunca sabremos el nombre, ni de ningún otro personaje –igual que en la anterior novela de Bajani publicada por Anagrama, El libro de las casas, con la que hay también otras coincidencias–. La efeméride da inicio a la retrospectiva. ¿Por qué tomó esa decisión? Desde luego, no desde la razón, porque no es posible abandonar a los padres salvo desde el instinto, “esa ponderación definitiva”; en este caso, el instinto de supervivencia. No se trata de un adolescente rebelde que anhela una vida diferente a la que siente que sus progenitores han diseñado para él y traza un plan de huida premeditado para reinventarse en otro sitio, sino de un hombre en los cuarenta –ya independizado, a punto de casarse y que vive en otra ciudad– que lleva toda su existencia sufriendo el peso de un hogar, si es que así puede llamarse, en el que el padre ha construido “un pequeño universo de campo de concentración”. Es ese universo lo que el narrador va desvelando poco a poco, desde una templanza que aturde, pues la discordancia entre los hechos y la voz que los desgrana resulta heladora. Ahí reside el interés de la novela. Quien habla va acumulando recuerdos y hechos como quien lanza guijarros en un río una tarde aburrida de agosto. La voz que habla es analítica, fría, distanciada, y eso redobla la fuerza de lo que cuenta. Curiosamente, ese universo opresor queda retratado sobre todo a través de la figura materna, a la que el narrador intenta rescatar, porque “sin la presencia de mi padre, el mundo es grande: hay espacio para los edificios, para el cielo y para mi madre”. Ella es la víctima principal de ese hombre –que en cierto modo es víctima a su vez, como se deduce de su historia familiar– que la dejó embarazada para evitar que terminara sus estudios universitarios y se situara así por encima de él; que asigna una paga semanal a todos los miembros de la familia (incluida la madre, que no tenía derecho a cuenta corriente); que prohibió que se instalara un teléfono fijo en casa por miedo a que el exterior perturbara lo que tanto le había costado construir a su alrededor y que una vez accede a instalarlo, ya en los noventa, fiscaliza con fiereza. Al final,… The post Celebración de un adiós appeared first on Letras Libres.

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La pasión de lo breve

Rafael Pérez Estrada (Málaga, 1934-2000) pertenece a una estirpe rara de escritores: la de quienes brillan solos en la constelación literaria de su tiempo, alejados de escuelas, cenáculos, modas, corrientes e instituciones. Como Luis Feria, como José María Fonollosa, como Basilio Fernández, Pérez Estrada no se avino a más alianzas que las que estableció con su propio aliento creador, con sus gustos e inclinaciones, y con Málaga, “la ciudad del gozo y de la dicha”, como dejó escrito, en la que dio a conocer buena parte de su obra literaria. Breverías completas recoge uno de los capítulos más importantes de esa obra, dictada por una personalidad polifacética –Pérez Estrada fue también abogado, narrador, dibujante y dramaturgo– y luminosa: lo breve. Si un escritor como Juan Filloy, autor de novelas barrocas y voluminosas, ha afirmado que no tenía tiempo para cosas breves, a Pérez le sobró para construir un cosmos de fulgurantes concisiones. Breverías completas –“brevería” es un neologismo inventado por el propio Pérez Estrada– compendia, de la mano del diligente editor y gran conocedor de la obra perezestradiana que es José Ángel Cilleruelo, las series de aforismos que el autor malagueño publicó entre 1985 y 1992, más una antología de poemas asimismo aforísticos dispersos por su obra, que se extiende desde Valle de los Galanes, publicado en 1968 en la legendaria Ediciones del Guadalhorce, de Málaga, hasta El grito & Diario de un tiempo difícil, que vio la luz en 1999 en otro sello malagueño, Miguel Gómez Editor. En el prólogo de la primera reunión de sus aforismos poéticos, titulada Breviario, que Pérez Estrada publicó en el ayuntamiento de Málaga en 1988, escribía el poeta: “He debido llamar a esta colección de brevedades greguerías; sin embargo, cierto pudor y la seguridad de que no todo lo que se contiene en ella tiene este carácter –sino que, junto a verdaderas greguerías, […] [hay] ínfimas veleidades poéticas, mínimos relatos, intenciones epigramáticas, sentencias, delicadas perversidades, pensamientos surgidos de lo inesperado […] y extrañas máximas de provisionalidades surrealistas– me lo han impedido.” Esta sucinta enumeración –a la que cabría añadir más elementos, como el haiku: “Ginebra Larios / y una luna de agosto / en el martini”– revela la pluralidad de formas, influencias y magisterios que reconoce Pérez Estrada en sus breverías –en las que se verifica “una radical hibridación de géneros literarios”, como señala Vicente Luis Mora en el prólogo del libro–, que fluctúan casi siempre entre el aterciopelado latigazo poético, el aforismo fundador de extraños deslumbramientos, el epigrama punzante, el microrrelato suscitador de la sonrisa o el desconcierto y, naturalmente, la greguería, es decir, Ramón Gómez de la Serna, a quien define como “titiritero único de la inteligencia” y modelo de la inspiración y la instantaneidad, valores que también Pérez Estrada reivindica para sí. Las breverías de Pérez Estrada, como toda su obra literaria, son una explosión de la imaginación y una fuente de felicidad. Decía Borges que pocas escrituras son dichosas, y mencionaba la de Mark Twain. Yo no dudo en añadir la de Rafael Pérez Estrada. Sus aforismos trasminan lucidez y… The post La pasión de lo breve appeared first on Letras Libres.

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Poema

En el puerto se acostumbra a trenzar a las mujeres para que las lluvias lleguen, pero no inunden, es una sana costumbre tejer los cabellos como las sirenas hacen con el agua. Aprendimos a tejer la angustia y la calma en cada madeja, en cada rizo rebelde que intenta escapársele al cráneo. Cuando la trenza se afloja la brizna está cerca y tantea mejor la ovulación de las palmas que verdean el frescor de la casa avisando la mejor hora para criar peces. Las niñas que nacimos con rizos sabemos que nos esperaban desde antes, que nuestra madre nos tejió en cada hebra, somos niñas pensadas, conjuro de nuestras abuelas pez que desde la mar amarraron la ofrenda. Por eso calmamos la sed con el sudor chilate del cacao serrano, y hablamos el idioma del océano, dejando algo de él en cada trenza que se teje en tierra firme. Este poema forma parte de Variación de la escama (FCE, 2025), el libro más reciente de la autora. The post Poema appeared first on Letras Libres.

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El reino de los mitos

Pocos escritores españoles tan fieles a sí mismos como el mallorquín José Carlos Llop (1956). Fidelidad a una actitud, a un estilo (su estilo es un traje a medida sin una sola arruga) y a una cosmovisión, y fidelidad a unas coordenadas geográficas, históricas y literarias. Así pues, Llop es un escritor insular también en sentido metafórico, aunque él prefiera definirse, con un guiño a Isaiah Berlin, como un escritor erizo. Y sin embargo en estas cuatro novelas suyas, las primeras que publicó entre los años noventa y la primera década de los dos mil, recogidas bajo el título durrelliano de Cuarteto de la memoria, apreciamos algo más que un perfume común con las primeras novelas de otro escritor de su generación, el navarro Miguel Sánchez-Ostiz, autor de Los papeles del ilusionista, El pasaje de la luna y Tánger Bar, si bien el tono de Sánchez-Ostiz siempre ha sido más desabrido, más barojiano, mientras que Llop se decanta por la claridad y la suave ironía mediterráneas. Llop se estrenó como novelista en 1996 con El informe Stein, un Bildungsroman de factura modianesca donde comienza a desplegar su imaginario y a perfilar su mirada. Escrita a modo de fuga, su estructura musical y su marcado lirismo nos sumergen en una ciudad permeable a las ficciones, en un oscuro colegio religioso y en una atmósfera vaporosa en la que aparecen y desaparecen personajes equívocos que a veces parecen salidos de las aventuras de Tintín. La referencia al célebre personaje de Hergé no es gratuita: el mundo ficticio de Llop es un mundo tintinesco, en el que se superponen las ensoñaciones y las distintas capas de la realidad. Llop es además un escritor de línea clara, aunque tenga debilidad por el abigarramiento ornamental, los ambientes brumosos y las sombras chinescas. El informe Stein fue la semilla de la que surgieron sus siguientes novelas, La cámara de ámbar sobre todo, pero también Háblame del tercer hombre y El mensajero de Argel, todas ellas caracterizadas por el culturalismo, el cosmopolitismo, los territorios fronterizos, los juegos elípticos, las claves cinematográficas y musicales, cierta propensión al mito y una impronta poética que no decae en ningún momento ni bajo ningún concepto. Llop no elabora sus intrigas mediante la construcción de tramas y subtramas, sino que apuesta por la construcción de atmósferas y de escenografías plagadas de detalles, la pintura de personajes escurridizos, inasibles, que dejan tras de sí un aroma de misterio, y la pátina intelectual y sentimental de un fin de época. Cuando Llop compara la belleza de una mujer enigmática con la de un Bugatti, está formulando su experiencia del deseo y poniendo sobre la página sus principios estéticos. Viajero inmóvil, detective con alma de anticuario (“un hombre es sus cosas, en ellas está escrita su biografía”, nos dice), Llop captura al lector con una voz que nunca termina de desvelar todo lo que sabe acerca de las dobles o triples vidas de sus personajes, ejercitando con maestría los recursos del narrador poco fiable. Él mismo expone su concepción de la literatura en La cámara de ámbar, donde escribe: “La… The post El reino de los mitos appeared first on Letras Libres.

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Poética de un cineasta que escribe

Director plenamente consolidado ya en el panorama cinematográfico europeo, Jonás Trueba no solo es dueño de un estilo propio que matiza y refina en cada una de sus películas, sino que es un cineasta inclinado a la reflexión y la escritura: un madrileño afrancesado en el mejor sentido de la palabra. Así lo atestiguan su desempeño como editor invitado en el sello Caballo de Troya, su novela Las ilusiones o las referencias literarias e intelectuales que pueblan sus filmes: de E. H. Carr a Peter Sloterdijk, pasando por Stanley Cavell o Sôren Kierkegaard. Pero que nadie se asuste: Trueba nunca es plomizo. Y las virtudes que adornan su obra están presentes en El viento sopla donde quiere, volumen que ha publicado Athenaica bajo los auspicios del también afrancesado Alfonso Crespo, principal responsable de la excelente colección que la pujante editorial sevillana viene dedicando al séptimo arte. Tal como se explica en el prefacio, los textos aquí reunidos fueron escritos en su mayor parte antes de que Trueba estrenase Todas las canciones hablan de mí en el año 2010; el título del libro es el de un blog que el autor empezó a inicios de 2008 y mantuvo vivo durante cinco años. Pese a alguna ocasional afectación juvenil, son piezas lúcidas y fluidas; asistimos al proceso de maduración de un artista que ya exhibía una encomiable autonomía de juicio. Trueba señala que estas páginas son testimonio de una época en la que iba mucho al cine, por lo general con buenos amigos; son los años de la crisis financiera que golpeó a España con dureza y se entiende por ello que el autor encontrase en las películas “una inspiración, un refugio o una tabla de salvación; a veces una forma de reconciliarse con la vida”. De ahí que el libro tenga algo de Bildungsroman e incluso sirva como espejo al lector que frecuentase las salas de cine durante aquellos años: del libro disfrutará el doble quien conozca las películas de las que se habla, aunque no solo se hable de películas ni se hable solo de las que se estrenaron entonces. Acierta Trueba reorganizando los textos sin atender a su cronología, agrupándolos en unas categorías de fronteras difusas –Iluminaciones, Ventoleras, Melancolías, Homenajes– y limitándose a corregirlos en lugar de reescribirlos. Huelga decir que el libro carece de afán exhaustivo; el autor habla de lo que vio y de lo que se le ocurrió, de lo que estaba de actualidad y de lo que nunca deja de estarlo, percatándose solo después de las clamorosas ausencias y los olvidos imperdonables. Pero es que incluso en diccionarios fílmicos tan imponentes como el firmado por David Thomson –aún pendiente de traducción a nuestra lengua– se echa de menos a figuras como Mikio Naruse, Luigi Comencini o Jacques Rozier: nadie es perfecto. A cambio, el lector tiene la oportunidad de conocer los amores y desamores fílmicos de Trueba, quien acaso sin quererlo destila en estas páginas una poética personal que nos ayuda a comprender mejor su cine. Ya se ha dicho que el director madrileño… The post Poética de un cineasta que escribe appeared first on Letras Libres.

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Women and politics in Mexico: a conversation with Ivabelle Arroyo and Amneris Chaparro

Political scientist Ivabelle Arroyo and director of the Center for Gender Research (UNAM) Amneris Chaparro agree that the key issues in political and social debates, both within and outside feminism, focus more on women's bodies (motherhood, sexuality, gender identity, micro-violence, femicide, sexual harassment, and abuse) than on addressing the structural causes of gender inequality, which require consistent policies in both the medium and long term. The post Women and politics in Mexico: a conversation with Ivabelle Arroyo and Amneris Chaparro appeared first on Letras Libres.

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